GuArDaPoLvO: abril 2006

martes, abril 25, 2006

Nuevamente ese fantasma haciendo daño, claro, no fue culpa de él morirse en esta casa...

Pero si culpa mia de que siga penando.

yaaa, ya, ya se lo que tengo que hacer.

lunes, abril 24, 2006

AauCh!!!

domingo, abril 23, 2006

Dalí conoció a Gala en 1929, hija de un abogado ruso y compañera del poeta surrealista Paul Eluard.
La vio por primera vez en la terraza del hotel Miramar, en Cadaqués, junto a su marido. Quedaron en encontrarse a la mañana siguiente, en la playa.
Dalí decidió prepararse para el encuentro. Se abrió y arremangó la ropa para hacer resaltar su bronceado. Se puso al cuello un collar de perlas y en la oreja un geranio rojo. Se hirió al afeitarse la axila y se embadurnó el cuerpo con su propia sangre, a la que agregó estiércol de cabra y aceite.
Pocos meses después, profundamente enamorados, se fueron a vivir juntos. Desde aquel momento, Gala será para Dalí amante, amiga, musa..

Siempre es bueno saber que existió, existe o existirá alguien más trastornado que tú.

viernes, abril 21, 2006

Thinking about you

Been thinking about you
your records are here
your eyes are on my wall
your teeth are over there
but i'm still no one, and you're
now a star what do you care?
been thinking about you, and
there's no rest
should i still love you still
see you in bed but i'm playing
with myself
and what do you care when i'm
not there
all the things you got
all the things you need
who bought your cigarettes?
who bribed the company to
come and see you, honey?
been thinking about you
so how can you sleep?
these people aren't your
friends
they're paid to kiss your feet
they don't know what i know
and why should you care when
i'm not there?
all the things you got
all the things you need
who bought your cigarettes?
who bribed the company to
come and see you?
been thinking about you

miércoles, abril 19, 2006

Yo nostalgio

Tú nostalgias

Y como me revienta que ella nostalgie...

martes, abril 18, 2006

Amanecer

Qué musa maravillosa
habrá bajado a besarte
y qué delicia tortuosa
habrá sentido al dejarte.

Tú te diste a musicarla
con violines de ambrosía
y a la hora de guardarla
viste tus manos vacías.

Pobre insensato pintor,
paleta en mano tinta de amanecer,
rompiendo sombras, inventando el color
que sólo tú podías, sólo tú creías ver.

Así voló tu memoria
aún más allá que tus años.
Siempre es noticia una historia
de besos y desengaños.

Desde que hallaste la musa
que te llevó a la locura,
canta tu línea inconclusa
la misma recta sin cura.

lunes, abril 17, 2006

Necesito
llenarlo todo
esparcirme
disgregarme
gritar viento
derramar cielo
necesito
ser
mas
y cubrirte
de
mí
contra el mundo

sábado, abril 15, 2006

viernes, abril 14, 2006

Me dijo que se iba, que me abandonaba. Lo di por bueno,
aceptándolo con tristeza, y no contesté. Oculté un intimo dolor,
aunque ella debió de notarlo, pues desvié un momento mis ojos de
los suyos, yo, que siempre la miraba de frente; pero como persistí en
un completo mutismo, ella se sintió obligada a explicarme su huida.
Así dijo que se había cansado de mis escasas palabras carentes de
expresiones bellas, de mis silencios cuando sus oídos necesitaban
declaraciones de amor, y también de mis gestos bruscos y un tanto
rudos al hacerle el amor, que se había acabado por sentir dañada
por la fuerza de mis arrebatos al amar; en fin, que no obtenía de mí
la delicadeza de un sentimiento sensible y suave, que no era
suficiente con el éxtasis violento, si no que anhelaba la ternura
quieta aun a costa de disminuir el placer. Pues bien, así sea, pensé,
pero seguí guardando silencio. Y ella, que deseaba oír de mí alguna
queja, alguna palabra de daño, algún ruego, una frase de dolido
amor despechado, seguía allí sin irse, explicándomelo todo una y
otra vez. Que si la abrazaba con gestos bruscos, que si la acariciaba
oprimiendo sus pechos y sus muslos con rudeza, que si mis besos
en su cuerpo dejaban marcas rojas y duraderas, que si movía y
giraba su cuerpo rodándolo por sobre el mío en un frenético baile de
acoplamientos violentos. En fin, que pedía una delicadeza, una
lentitud y suavidad de la que yo carecía, y que necesitaba de bellas
palabras que le contasen mi amor a su belleza. Yo seguía callado.

Por fin, tras decirme que no era suficiente con que mis ojos me
traicionasen durante unos segundos para mostrar mi dolor y que
necesitaba escapar de mi rudo amor y buscar otro de bellos gestos y
hermosas palabras, se fue casi a la carrera. Se fue, en efecto, y la
puerta, al cerrarse tras su marcha, sonó como un disparo directo a
mi pecho, pero no me moví, no salí corriendo tras ella, aunque la
adiviné esperando al otro lado de la puerta cerrada, pues no
escuché, sino hasta algo después, sus pasos descendiendo por la
escalera.
Ha pasado el tiempo. No mucho, sólo unas semanas. Yo la
sigo queriendo, y sigo sin saber decírselo: la voz se me niega. Me
duele su lejanía, pero no sé ir a buscarla con abrazos o flores y
decirle palabras de esas que le gustan. Sólo sé quedarme quieto,
esperando que se canse de sus afeminados cantores y poetas, que
añore las cálidas noches de esfuerzos sudorosos y gratos donde la
cama nos quedaba pequeña. Pero decírselo de esta manera sería
empeorar las cosas, supongo.

jueves, abril 13, 2006

miércoles, abril 12, 2006

martes, abril 11, 2006

Eres...

esa parte de la espalda que no alcanzo a rascarme con la mano.

lunes, abril 10, 2006

Un día, en un restaurante, fuera del espacio y del tiempo,
Me sirvieron el amor como las tripas frías.
Dije delicadamente al cocinero
Que las prefería calientes,
Que las tripas (y eran a la manera de Oporto) nunca se comen frías.
Se impacientaron conmigo.
Nunca se puede tener razón, ni en un restaurante.
No comí, no pedí otra cosa, pagué la cuenta,
Y vine a pasear por toda la calle.

¿Quién sabe lo que esto quiere decir?
Yo no sé, y fue conmigo...

(Sé muy bien que en la infancia de toda la gente hubo un jardín,
Particular o público, o del vecino.
Se muy bien que nuestro juego era su dueño.
Y que la tristeza es de hoy).

Sé eso muchas veces,
Pero, si yo pedí amor, ¿porqué me trajeron
Tripas a la manera de Oporto frías?
No es platillo que pueda comerse frío,
Pero me lo trajeron frío.
No me quejé, pero estaba frío,
Nunca puede comerse frío, pero vino frío.

viernes, abril 07, 2006

Todos tenemos dos vidas:La verdadera, que es la que soñamos en la infancia,Y que continuamos soñando, adultos, en un sustrato de niebla;La falsa, que es la que vivimos en convivencia con otros,Que es la práctica, la útil,Aquella en que acaban por meternos en un ataúd.

miércoles, abril 05, 2006

lunes, abril 03, 2006

Hay dolencias peores que las dolencias,
Hay dolores que no duelen, ni en el alma
Pero que son dolorosos más que otros.
Hay angustias soñadas más reales
Que las que la vida nos trae, hay sensaciones
Sentidas sólo con imaginarlas
Que son más nuestras que la propia vida.
Hay tanta cosa que, sin existir,
Existe, existe demoradamente,
Y demoradamente es nuestra y nosotros...
Por sobre el verde turbio del amplio río
Los circunflejos amplios de las gaviotas...
Por sobre el alma el agitar inútil
De lo que no fue, ni puede ser, y es todo.

Dame más vino, porque la vida es nada.

GuArDaPoLvO